Sette sorelle – parte 7

Praga – Jindřišská věž

L’indomani, alle otto e un quarto, Volnjak si precipitò nella mia stanza e mi svegliò: era agitato a tal punto da far concorrenza ai suoi ricoverati.
« E’ fuggito » mi comunicò.
« Chi, Frontin? » Cominciai a realizzare cosa poteva essere successo.
« Sì, lui. Ha preso una delle auto che sostavano nel cortile della clinica ed è scomparso. »
« Pensa anche lei quello che penso io? » feci.
« Sì, certo, è andato a cercare la sua Dana, e si è persino dimenticato dei suoi affari. »
« Cosa facciamo? » domandai.
« Corriamo, tentiamo di raggiungerlo, prima che sia troppo tardi! »
Il cielo era diventato chiaro e le luci notturne si erano spente da poco, quando scendemmo nel cortile; faceva fresco e i giubbotti da cacciatore che indossavamo sembravano opportuni per quella battuta imprevista.
Volnjak spronò la sua Skoda, la fece andare al galoppo, ma il francese aveva troppo vantaggio nei nostri confronti.
Arrivammo a Černyvesnice in non più di due ore, ma lì nessuno aveva visto arrivare il francese. Ci avvicinammo al bosco e trovammo la macchina rubata, o meglio presa in prestito, da Frontin. Era aperta e abbandonata; le chiavi stavano appese al cruscotto, ma del guidatore nessuna traccia.
Decidemmo di avviarci verso il bosco, mentre il cielo era solcato da grandi uccelli neri che sfrecciavano stridendo.
Seguivamo un sentiero appena tracciato, che pensavamo fosse stato appena percorso dal fuggiasco, accolti dagli alberi che lasciavano filtrare sobriamente la luce, quando in lontananza, su un’area silvestre in cui le piante erano più rade, ci apparve una figura seduta su una pietra, che sembrava proprio la sagoma scura del paziente francese.
Ci dirigemmo lentamente e con prudenza verso di lui, ma mentre ci avvicinavamo all’uomo la sua immagine cominciò a oscillare, o meglio le sue parti si misero a tremolare e a sfaldarsi, così da scomparire alla nostra vista quando finalmente raggiungemmo la pietra su cui l’avevamo visto appollaiato. Nel frattempo una nebulosità diffusa si era sviluppata in quella parte del bosco e le sagome delle piante apparivano incerte e sfumate.
Volnjak non riuscì a reprimere un gesto di palese disappunto.
« Troppo tardi » disse: « è già dall’altra parte. »
Insomma, Frontin non aveva avuto bisogno di farmaci per attraversare la barriera, a meno che non avesse acido o altri allucinogeni a disposizione e non mi pareva proprio il tipo.
« Non capisco come abbia fatto » borbottò il medico.
« Magari aveva un po’ di vino di lillà » dissi.
« Vino di che? » Lo psichiatra pensò per un attimo che anch’io potessi aver bisogno di una sua prestazione professionale e mi lanciò uno sguardo allibito.
« E’ una specie di leggenda » specificai, ma non aggiunsi altro, perché sicuramente il dottore non aveva mai avuto notizia di una strana canzone, che raccontava di uno strano e disperato amore, e forse non aveva mai sentito parlare di Jeff Buckley e di quella sua incredibile cover. Mi ero perso nelle fantasticherie e cercai di recuperare un po’ di razionalità.
« Potremmo seguirlo, con le sue pastiglie » dissi.
Volnjak sembrò pensare per un attimo a quell’eventualità, ma poi la scartò.
« No » fece. « Una volta ci è andata bene, ma ora tornare non avrebbe più senso. In fondo lui ha fatto quello che voleva. »
Dovetti dargli ragione. Cosa saremmo andati a fare noi due nel mondo delle sette sorelle, ora che non dovevamo più uccidere un essere pericoloso, né strappare una vittima alla morte? Potevamo forse affrontare un nuovo e rischioso viaggio per dividere due strani amanti, che forse non chiedevano che di essere lasciati in pace, per sempre?
Dissi allo psichiatra che probabilmente Frontin era stato aiutato dalla sua Dana a superare la soglia del suo mondo invisibile e che pertanto lo spostamento nella realtà alternativa era avvenuto senza particolari ausili chimici o sforzi mentali. C’era solo da augurargli una felice permanenza nella sua nuova vita, anche perché difficilmente Dana e le sorelle gli avrebbero più consentito di evadere.
Non ci rimaneva che tornare indietro, prima che calasse il buio.

Riprendemmo la strada per la capitale, Volnjak con la sua macchina, io con quella usata da Frontin.
Cenammo insieme a Praga, nella città vecchia, poi tornammo a casa di Volnjak, da cui mi accomiatai l’indomani, sul presto. La luce era ancora scarsa, sulla strada, e tutto sembrava così irreale che non sapevo se quello che stavo facendo avvenisse nella mia solita comune realtà o se fosse la prosecuzione inavvertibile di un sogno. L’aria solamente era viva, e pungente: quella che ben conosce chi si mette in viaggio di primo mattino, trascinando le sue valigie, per raggiungere una stazione ferroviaria o un aeroporto.
Così me ne tornai ad Amsterdam, con una strana sensazione di groppo alla gola e col dubbio di non aver fatto tutto il possibile per far trionfare le ragioni dell’uomo su quelle degli altri esseri che ne dividono le sorti in quello spazio che chiamiamo terra.
Tornai ad Amsterdam perché era da troppo tempo che viaggiavo, a cavallo tra il nostro spazio e quelli alternativi, tra il nostro regno della banalità e i regni dell’ignoto. Ma c’era un altro motivo che mi spingeva a tornare. A differenza di Frontin, di come doveva essere lui, nella sua vita, lui che aveva preferito il sogno a una realtà forse squallida, io ora non ero solo. C’era una persona che mi aspettava nella mia città: una che non apprezzava troppo le fantasie, perché era abituata a interpretare il mondo attraverso numeri e simboli; una che non capiva quello che facevo, il mio girovagare, i miei tentativi di afferrare l’evanescenza, ma che forse a suo modo mi amava; una che sapeva sorridere, ma che, soprattutto, era veramente una donna.